雨丝缠绵，沾湿了古寺的青瓦飞檐，也模糊了山门的石阶。

我跟着母亲第三次踏上这条山路，手里撑着油纸伞，胸口贴着那块冰凉温润的翡翠。说来也怪，自从戴上它，那些荒唐又真切的梦境就渐渐远了，像被水洗过的墨痕，淡得只剩下些影子。我不再半夜惊坐而起，不再捂着胸口大口喘气，也不再莫名其妙地泪流满面。母亲看了我半个月，终于松了口气，说趁着今天有空，上山谢谢镜山禅师。

其实我心里清楚，母亲还藏着另一层心思。她怕那些梦再回来，怕我哪天又变回那个失魂落魄的模样。

小僧在寺门口等着，见我们来了便双手合十，声音清脆：“阿弥陀佛，禅师吩咐，若沈施主到了，请直接去禅房。”他顿了顿，看向母亲，“禅师说，只请沈小施主一人前去。”

母亲有些迟疑，我按了按她的手背，示意无妨。

禅房在寺庙深处，要穿过一条长长的回廊。雨天的回廊格外幽静，两侧种着不知名的草木，被雨淋得青翠欲滴，空气里全是湿润的泥土气和檀香。小僧在前面引路，脚步轻得像踩在棉花上，我跟着他左拐右绕，最后停在一扇半掩的木门前。

“施主请在此稍候。”

小僧说完就走了，留我一个人站在廊下。我正犹豫要不要敲门，目光无意间穿过门缝望进去——镜山禅师正盘腿坐在蒲团上，背对着门，而他对面还坐着一个人。那人背脊挺直，肩线宽阔，穿一件深灰色的长衫，正襟危坐的姿态里透着一股说不出的矜贵气度。

我立刻意识到自己来得不巧，正想悄悄退开，镜山禅师却微微抬起头，朝我的方向点了点头。

他的声音不高，却清清楚楚传过来：“善哉。念兹在兹，忽焉而至。”

那句话像是什么机锋，我听不太懂，但坐在他对面的那个人显然听懂了。我看见那道深灰色的背影瞬间绷紧，像是被什么东西猛地击中了后心。

然后他转过头来。

雨声忽然变得很远，像隔了一层什么。我看见一张清俊的脸，眉骨高挺，眼窝微深，嘴唇抿成一条薄薄的线。他的五官生得极好，不是那种温润如玉的好看，而是带着几分凌厉的俊逸，像是刀裁出来的山水，棱角分明。可是此刻这张脸上全是震动，瞳孔微微放大，连嘴唇都在轻轻发颤。

他看着我，像在看一个等了很久很久的人。

然后我看见他的右眼眼尾猛地一抖，一颗泪毫无征兆地坠下来，顺着脸颊滚落，无声无息地砸在地上。

我的心忽然疼了一下。

不是那种铺天盖地的疼，而是像有人拿针尖轻轻扎了一下心口，又酸又麻，迅速蔓延到四肢百骸。胸口的翡翠微微发烫，像是被什么东西唤醒了。

那张脸，我在梦里见过。

不，不对。梦里的他更年轻，眉眼间全是少年意气，穿着铠甲，披着红缨，笑得张扬又热烈。而眼前这个人沉稳许多，气质内敛，眉宇间沉淀着一种只有经历过岁月打磨才会有的沉静。

可他们分明是同一个人。

钟声响了。是远处大殿传来的晚钟，悠远绵长，一声接一声，像是从千年前穿透过来的回音。

我深吸一口气，走进禅房，走到他面前。

他仰头看我，眼尾还挂着未干的泪痕，那张脸上写满了难以置信。我忽然觉得这场景荒谬极了——一个素未谋面的人，竟然看着我哭了。

可我笑不出来。因为我的眼眶也在发酸。

“你好。”我朝他伸出手，声音比想象中平稳，“我是沈挽棠，幸会。”

他怔怔地看着我的手，过了足足三秒才伸出手来。他的指尖微凉，掌心却很烫，握住我的手时用了几分力，像是怕我会凭空消失。

“尹九宴。”他的声音有些哑，低沉得像一把生了锈的琴，“我叫尹九宴。”

我愣了一下。这个名字我听过。德云社的相声演员，近几年声名鹊起，连我不怎么听相声的室友都在朋友圈转过他的视频。可我从来没把他的脸和名字对上号——我从不追星，对那些热闹的综艺节目也提不起兴趣。

“你是……说相声的？”

他点了点头，嘴角扯出一个弧度，像是在笑，可那双眼睛里的情绪太重，那笑就显得格外勉强。