他左手轻抚剑身，从柄到刃，动作缓慢而认真。每一寸触感都记在心里。右手扫帚依旧垂地，尾端枯枝轻轻蹭着地面，像是在安抚另一把残剑的情绪。

片刻后，他将新得的残剑收入袖中。

剑体沉重，却莫名听话，没有排斥，也没有挣扎。它安静地伏在臂弯，仿佛早已等待这一刻。

本小章还未完，请点击下一页继续阅读后面精彩内容！

江无尘重新站直。

扫帚拖在身后，发出熟悉的沙沙声。他转身看向来路，没有回去的意思。石室已不是终点，祭台也不再是目标。他知道，剑冢深处还有更多被掩埋的东西。这些残剑不会无缘无故出现在这里，它们曾属于谁？为何被弃？又为何偏偏对他共鸣？

问题太多。

但他不急。

他一步步往前走，脚步稳健，呼吸均匀。雾气在他身边流动，碑林静静矗立，偶尔有微弱剑意从石缝中渗出，像是低语，又像是召唤。

他走得很慢。

但每一步，都比前一步更稳。

扫帚尾扫过一块凸起的岩石，碎石滚落，掉进裂缝深处，许久才传来一声闷响。

他停下。

回头看了眼那道三尺宽的缝隙。

刚才他过不去的地方，现在已无人能拦。

他转回身，继续前行。

荒径延伸向更深的雾中，前方没有路标，没有痕迹，只有隐约可见的倒塌石柱与断裂的锁链。那些锁链粗如儿臂，表面布满符纹，显然是用来镇压什么的。

他没停。

他知道，真正的机缘，从来不在明面上。

扫帚轻轻点地，像是在探路，又像是在回应某种无形的牵引。

他的左手藏在袖中，指尖仍能感受到那把残剑的温度。

不是热，也不是冷。

是一种活着的感觉。

他嘴角微不可察地动了一下。

然后，抬脚迈入浓雾深处。