两个字，不是官话。是苏州话。和三年前在船尾念出父亲遗言时漏出的那一口乡音一模一样——柔的，软的，但入声字像针尖刺进绢面，轻而准。“是伊”——就是他。就是那个人。就是那个断了她父亲手筋、逼死她母亲的人。她把父亲留下的那块白绢从怀里掏出来，攥在手里，指节白得像纸。白绢上那朵兰花还没有绣完，针停在线断的地方。

然后她强迫自己切回官话。声音很平，但每一个字都像用针尖钉在绢面上。

“张荣把自己的名字织进了假锦里。他早就知道这是假的。不是他被骗了——是他用这幅假锦，在试哈桑的眼力。试了十年。从三年前，从五年前，从十年前。从她父亲被挑断手筋的那个晚上开始，张荣一直在看着。”

哈桑的瞳孔猛地收缩。他看着那个“荣”字。瘦金体，撇捺如刀。那个字像一只眼睛，从撒马尔罕的城门口看着他。看了十年。

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他忽然笑了。不是冷笑。是那种被人揭穿了所有底牌之后、反而轻松了的笑。

“你说得对。”声音很哑，“这幅锦，我收了十年。我一直以为是真的。原来也是假的。”他抬起头，看着天花板。天花板上有一块水渍，形状像阿拉伯半岛的地图。“不，不是假的。是他织的。他织了一幅假锦，把自己的名字绣在上面，让我鉴定。我鉴定了十年。十年。”

他低下头，看着沈映月。“你父亲的事，我听说了。张荣设的局。你父亲不肯说何家那批蜀锦的真假。张荣就断了他的手筋。”他顿了顿，“但我也帮了他。那块有毒的宝石，是我鉴定的。我说没有毒。你母亲扑上去，磕在门框上，死了。她的命，我也有份。”

沈映月的手指攥紧了绣绷。指节发白。白得像她父亲被挑断手筋那天的月光。她没有说话。但肩胛骨隔着月白衫子，微微颤抖。

哈桑转过身，看着她。“你说，你父亲的债，你还。我的债，谁来还？”

沈映月抬起头。眼睛很亮，亮得像被水洗过的石子。但石子底下有水，水在晃。

“你自己还。”

哈桑笑了。看透了一切、也不想再挣扎的笑。他从怀里掏出一把钥匙，放在桌上。钥匙上刻着一个“张”字，瘦金体，撇捺如刀。

“张荣的藏身处，在古里港口的鱼市后面，第三间屋子。你去。也许还来得及。”

沈映月拿起钥匙。钥匙很凉，凉得像哈桑的手指。她把钥匙攥在手心里，攥得紧紧的，指节又白了。

七

她转身往门口走。绣鞋踩在地砖上，一步，两步，三步。走到林远身边时，停了一下。

“走吧。”

声音很轻。但林远听出那底下的东西——不是害怕，是决绝。