会馆前院的火盆早已熄灭，打手们带着掠夺来的物资散入各处厢房。风雪在这片失去秩序的街区肆虐，掩盖了一切罪恶的痕迹。

卓少司抱着肩膀，缩着脖子，一个人绕到了会馆后巷。这里堆放着几个发馊的泔水桶，即使在严冬，也散发着一股令人作呕的酸腐气味。

他靠在满是尿渍的青砖墙上，借着巷口一盏被风吹得忽明忽暗的破灯笼，哆嗦着手将怀里那本防潮油纸包着的私账掏了出来。手指僵硬地翻开账页，卓少司的呼吸越来越急促。账面上的数字像几条毒蛇，死死咬住他的喉管。

七笔放出去的印子钱，有三笔变成了彻底的死账。人跑了，钱没了。

“二两三分……”卓少司喃喃自语，声音发着抖。这点钱在内城贵人眼里连一顿酒钱都不够，但在蠹局，这是要命的红线。

一扇隐蔽在墙根阴影里的暗门突然发出一声极其轻微的木轴摩擦声。

卓少司像触电般把账本塞回怀里，右手本能地摸向腰间的短刀。

姜挽歌从门内走出，身上那件洗得发白的男式青衫在寒风中微微翻飞。她没有看卓少司摸刀的动作，视线甚至没有在他那张惊恐的脸上停留超过一息。

“午夜前，填平账面上的窟窿。”姜挽歌的声音很轻，轻得几乎要被风雪撕碎，但字字句句都透着一股不带任何感情色彩的死寂，“过了子时，如果大账对不上那二两三分的现银，霍爷会按规矩，拿你的脑袋去平账。”

没有多余的解释，也没有商量的余地。姜挽歌交代完这句如同判

决书般的警告，转身踏上了暗门后的石阶。

卓少司僵在原地，冷汗瞬间湿透了贴身的单衣。

十步之外，几堆废弃竹筐投下的死角里。

陈长生的身体与黑暗完全融为一体。风雪落在他的肩头，没有因为体温而融化，因为他此刻的呼吸和脉搏已经压到了最低。

他听清了姜挽歌下达的死线时间，但让他更在意的，是姜挽歌转身上台阶时，雪光映照下的一处细节。

姜挽歌穿的是一双市井常见的青布厚底靴，但在靴底侧边缘，粘着一小块暗红色的泥土。那是北地红泥，一种质地极其粘稠的特有土质。京师外城的泥土全是灰黑色，只有内城京郊那些门阀特权阶层为了跑马平稳，才会在私邸马道上铺垫这种从几百里外运来的红泥。