“玄武门。”

苏烨吐出这三个字的时候，顺手又拉开一罐可乐。

拉环弹开的脆响，在死寂的客厅里像是一声惊雷。

李承乾整个人僵住了。

他右手死死攥着那个捏扁的铝罐。

原本还没喝完的棕色液体顺着他的指缝溢出来，滴在价格不菲的布艺沙发上。

他没去擦，甚至连眼睛都没眨一下。

他的呼吸停了三秒，随后变得急促而粗重。

“你……你怎么敢提那个名字？”

李承乾的声音在发抖，牙齿咬着下唇，渗出一丝血珠。

在大唐，那是足以诛九族的禁忌。

那是他父皇李世民身上最深的一道伤疤，也是整个贞观朝不敢触碰的逆鳞。

苏烨没理他，只是指了指窗外。

“怕什么，两千年后，这事儿连小学生都知道。”

……

大唐时空。

太极殿。

空气仿佛凝固成了生铁，沉重得让人窒息。

李世民原本已经站了起来，此刻却像被抽走了全身骨头。

他重重跌回龙椅上。

龙袍下的脚趾死死抵着靴底，指节捏得咔吧响。

他的脸瞬间涨成了猪肝色，又慢慢转为惨白。

尴尬。

一种从未有过的、排山倒海般的尴尬，将这位千古一帝淹没。

他辛辛苦苦打造了十几年的“仁君”形象。

他在魏征面前装出来的虚怀若谷。

他在史官笔下反复斟酌的文字。

在这一刻，被那个现代年轻人轻飘飘的一句话，全给撕烂了。

台阶下。

魏征死死盯着自己的脚尖。

他像是要把大殿地砖上的纹路数清楚。

房玄龄把头埋进胸口，折扇掉在地上，他连伸手去捡的勇气都没有。

长孙无忌更是直接闭上了眼。

全大唐权力的核心圈子，此刻陷入了集体噤声。

哪怕是平时最爱抬杠的魏征，这会儿也恨不得自己是个聋子。

……

现代客厅。

苏烨咬了一口辣条，感受着那股辛辣。

他看了一眼李承乾，又看了看天幕中那个局促不安的李世民。

“行了，李承乾，别那一副见鬼的表情。”

苏烨抽出一张纸巾，擦掉指尖上的油渍。

“你造反失败，本质上就是你爹教坏了。”

李承乾猛地抬头，眼睛里布满血丝。

“胡说！父皇对孤……曾寄予厚望！”

苏烨嗤笑一声，身子往后一仰，靠在软绵绵的靠垫里。