断魂井口结着一层薄冰，踩上去不响，只裂出细纹，像谁用指甲划了道口子。岑野棠蹲下来，没带火折子，也没点灯。月光从井口漏下来，照见井壁青苔，湿漉漉地往下淌，滴在井底那件黑袍上。

袍子没烂，也没腐。像裹着人，又像人长在袍子里。袖口翻卷，露出一截断腕，皮肉干瘪，却还连着几根黑丝，细得像蛛网，一动不动。

他伸手，没犹豫。指尖碰上袍角，凉得像冻了三年的铁。

黑丝突然动了。

不是抽动，不是蠕动，是像呼吸那样，轻轻一收。他没躲，也没缩手。黑丝顺着指缝钻进去，不疼，只是麻，像被冰水泡过的针尖，一寸寸往骨头缝里钻。

他笑了。

不是哭，不是疯，就是笑。嘴角扯了一下，眼睛没眨。

井底传来一声低语，轻得像风从石缝里漏出来：“你终于，愿意碰我了。”

岑野棠拔剑。

“双剑影”出鞘时没声，剑刃薄，灰白，像被雪洗过千遍。他没砍，没劈，只是把剑尖抵在黑袍胸口，轻轻一划。

布料裂开，没血。黑丝从裂口里涌出来，缠住剑身，缠住他手腕，缠住他整条右臂。丝线渗进皮肤，不痛，但骨头里像有东西在长，一根一根，从里往外撑。

他没喊，没挣扎。任那丝线爬过肘关节，爬上肩胛，钻进锁骨。黑袍里的人形轮廓动了动，像在翻身，像在叹气。

他低头看自己右臂，皮肤下浮着青黑的纹路，像旧地图上的河床，蜿蜒着，连向胸口。

井底又传来声音，这次更近，像贴着耳根：“三十七剑，你记得哪一剑？”

岑野棠没答。他抬手，摸了摸左眼。眼角还结着血痂，是镜渊里钻进去的那只眼留下的。血干了，硬邦邦的，像贴了片旧纸。

他往前走了一步。

脚下井壁裂开一道缝，缝里渗出红痕，像有人用指甲抠出来的字。字迹歪斜，是血写的，但没干，还在缓缓往外渗。

“棠，活下去。”

他看了三息，没动。黑丝缠着他，拖着他，往井底走。每走一步，脚下就多一道剑痕，痕里浮出画面——

谢无咎跪在雨里，右臂断口露着白骨，左手攥着剑，剑尖抵着自己心口。三十七道剑伤，一道一道，从肩头往下，像有人用尺子量着砍。他没躲，没挡，只是盯着岑野棠的方向，嘴唇动了动，没声音。

画面一转，地牢。铁链勒进脖子，舌根被木板夹着，血从嘴角淌下来，滴在草垫上，积成一小滩。他盯着墙角的蜘蛛，看它结网，断了三次。第四次，网成了。他笑了，笑得牙龈都露出来，血顺着下巴滴进草堆。