夜露浸透了扫帚的竹柄。

江无尘睁眼。

屋内漆黑，呼吸平稳，可他知道，自己没能真正睡去。

心神沉在体内，如深潭止水，但水面之下，有东西在动。

他起身。

没有点灯，没有整理衣袍。补丁杂役服贴着肩背，发髻依旧松散。

他走向门口，脚步轻，却稳。每一步都像踩在某种节奏上，十年来的清扫轨迹刻进了骨子里。

推门。

风没进来。

院中无风，只有星河低垂，北斗斜挂。草叶上的露珠凝成将坠未坠的一滴，在夜色里泛着微光。

他走出屋，站在庭前。

脚底触到青石，凉意顺着足心往上爬。他没避开，任它蔓延。

目光落在墙角。

那把扫帚还插在石缝里，竹柄入石三分，像一柄被遗忘的剑。

他走过去，右手缓缓握住帚柄。

抽出时，石屑轻响。

他低头看着它——破旧，毛边，几根竹条裂开翻卷，像经历过无数场无声的战。

然后，他抬起手。

扫帚尖朝下，对准身前三尺的地。

慢。

极慢。

不是试探，不是犹豫，是控制。

竹尖一点一点压向地面，直到轻轻触地。

无声。

连尘都没惊起一粒。

可就在那一瞬，他整个人变了。

脊背挺直，肩不塌，颈不弯，眼尾那道淡淡的疤像是活了过来，微微发烫。

他站着，不动，扫帚点地，像一根钉子扎进了大地深处。

外面很乱。

他知道。

名字在传，事迹在变，有人说他狂，有人说他定，有人不信，有人神化。

那条线被说得能裂地成渊、逼退千军。

可只有他自己清楚——那条线，只是他心里的一道界。

越了，就不是他了。

他抬头望星。

北斗七颗，明暗有序。

十年前，他也这样看过。

那时刚跌落境界，从金丹被打回凡胎，满身伤痕，躺在柴房床上，透过破瓦看天。

没人信他会活下来。

他自己也不信。

但他活了。

每天醒来，伤都在好。

旧血褪去，新肉长出，骨头比昨天更硬一分。

开始以为是错觉，后来才明白——身体在自己修复。

不用药，不靠丹，只要睡一觉，第二天就能站起来。

越打越强，越伤越韧。

他没说。

也不能说。

这种事，说出来就是祸。

所以他扫地。

低眉顺眼，穿着补丁衣，拿着破扫帚，在外人眼里是个废物。

可每一次挥帚，都是练。

扫落叶，是练腕力；扫台阶，是练步法；扫墙角积灰，是练指劲渗透。

十年如一日。

没人懂他在干什么。

直到昨夜。

柳风来了，要请他出山。