声音不大。

但在这一刻，格外清晰。

就像一根钉子，钉进了溃退的防线。

几个原本要后撤的弟子脚步一顿。

其中一人咬牙，重新握紧长剑。

另一人低头捡起掉落的符纸，哪怕手在抖，也没扔。

江无尘没看他们。

他只盯着那群人。

扫帚横在胸前，残剑轻轻抵在右肩。

双持。

备战。

他能感觉到压力。

像山一样压下来。

呼吸变得沉重，胸口像被铁箍勒住。额角渗出一层细汗，顺着疤痕滑下，落在眉骨上，有点痒。

他没擦。

他知道，这一波，不会再是心理博弈。

不会再有虚招试探。

来的，是碾压。

是屠杀。

是根本不讲道理的强攻。

可他没退。

也不能退。

身后是宗门。

是柴房，是灶台，是他扫了六年的台阶。

是他藏在枕下的磨尖扫帚柄。

是他每天醒来，都能满状态重来的命。

他不知道这些意味着什么。

但他知道——

只要他还站着，就没人能说，杂役院的人只会低头扫地。

黑潮继续推进。

魔修主力列阵而立，没有立刻进攻。

他们在等。

等恐惧彻底瓦解正道的意志。

等有人先崩溃。

等防线自行断裂。

江无尘站着。

风吹动他的破旧衣角。

补丁在飘。

扫帚在手。

残剑在肩。

他盯着那名黑袍者。

对方似乎也察觉到了。

缓缓抬起头。

兜帽下，一双浑浊的眼睛，直勾勾望来。

江无尘没躲。

两人视线撞在一起。

没有火花。

没有气势爆发。

可空气，仿佛凝固了。

江无尘听见自己的心跳。

咚。

咚。

咚。

他张了下嘴。

声音很轻。

几乎被风卷走。

但他说了。

“来吧。”