他知道这些目光。

他也知道，名声这东西，一旦起来，就再也压不下去。

可他不在乎。

他在乎的是剑冢里的裂缝，是那块斜碑上的字迹，是昨夜演武台后悄然消失的符纸残角——那些不该出现的东西，偏偏出现了。

但他没动声色。

该藏的时候，就得藏到底。

他拐过柴房角落，将扫帚靠在墙边，拿起水桶和抹布，走向杂役院后的一排旧屋。

每天这时候，他都要擦一遍门窗。

这是他的活。

也是他的掩护。

他拧干抹布，开始擦拭门板。动作熟练，节奏稳定，一下，又一下。水珠顺着木纹滑落，在阳光下闪出细碎光点。

远处，一只乌鸦掠过屋顶，翅膀扑棱一声，飞向山门外。

江无尘没抬头。

他只是继续擦着门，仿佛世间一切，都不过是拂去灰尘的动作。

而在他身后，那根靠在墙边的扫帚，尾梢的枯枝微微颤了一下，像是感应到了什么。

但他没察觉。

阳光正盛，风也正好。

一切如常。

他拎起水桶，准备去打第二趟水。

脚步刚动，远处钟楼传来一声轻响。

不是警钟，也不是召集令。

只是风撞上了铜铃。

叮——

他顿了顿，回头看了一眼扫帚。

然后转身走了出去。

水桶晃荡，打湿了他的裤脚。