他站起身，走到墙角，用扫帚柄撬开一块松砖，挖出一条缝。把油纸包和铜匣塞进去，用灰土盖好。只留下那张折好的符纸，轻轻放进扫帚竹节的空心处——那里原本藏着备用扫枝，如今成了最好的藏匿点。

他换下湿鞋，系紧衣带，把扫帚扛在肩上。

破屋依旧破败，桌上残墨未干，墙角灰堆凌乱。一切看起来和往常一样，只有他知道，有些东西已经变了。

他走到门前，伸手推门。

门开一条缝，阳光照进来，落在他脸上。

他眯了下眼，没抬手遮。

外面安静。杂役院没人走动，连鸡鸣都停了。昨夜流言还在发酵，许多人对他避之不及，反倒让他此刻的行动更加隐蔽。

他跨出门槛，脚步落在青石板上，发出一声轻响。

扫帚搭在肩头，竹节微沉。

他知道，接下来每一步，都会走向一场风暴。

但他不怕。

他只是个扫地的。

扫帚在手，路在脚下。

他往前走，身影被阳光拉长，投在墙上，像一把出鞘的刀。