双桶摆动的节奏被他调成一致，像两股水流同步下山。他脑子里浮起昨夜扫帚划出的灵气流轨迹——那一道透明波纹的弧度，竟与水桶晃动的惯性曲线隐隐相合。他不自觉调整步伐，让重心移动更顺，省力三分。

第三趟，日头升了。

山路晒出热气，背部衣服湿透，黏在伤疤上，灼得发烫。有杂役挑空桶下山，见他上来，低声劝：“少挑两担吧，反正没人真数。王执事就是想看你不支，倒了才称心。”

江无尘摇头：“我答应了，就得做到。”

声音不大，却没商量余地。

那人张了张嘴，没再劝，默默让开路。

第四趟，他开始喘。

不是力气不够，是消耗太大。六趟往返，三十六担水，等于把一座小池塘搬上山。他的腿像灌了铅，脚底茧子磨破，渗出血丝，鞋底黏着湿泥。

但他速度没减。

每一步，还是踩得实。

第五趟，路上人少了。

原先围观的杂役不再凑热闹。有人看见他第五次挑水上山，主动让到路边，低头避开视线。没人笑。也没人说话。

最后一趟，日头正午。

阳光刺眼，山路白晃晃的。他肩头压痕深陷，衣服肩部磨出毛边，额发滴水，顺着眉骨滑下，刺进眼角。他眨了眨眼，没抬手擦。

膳堂后井到了。

他放下扁担，木桶落地，发出一声闷响。

双手微颤，指尖发麻。

他站着没动，等呼吸平复。

井边管事过来瞄了一眼，点头：“三十六担，齐了。”

江无尘应了一声，转身下山。

脚步比上山沉，但背脊仍挺。

回到杂役院，他没去换衣，也没喝水。走到西侧待岗区，靠墙坐下。扫帚不在手里，肩头压痕还印着扁担的形状。衣服未换，汗渍一圈圈晕开，像地图上的河流。

他闭眼。

呼吸渐稳。

远处传来杂役低声议论：“这人……怎么压不垮？”

没人回答。

王猛站在院门口，远远看着那道靠墙的身影。原以为这活能让他跪下求饶，至少也会摔桶罢工。可他不仅完成了，连一句怨言都没有。

他心里那股压人的快意，不知何时淡了。